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Dos haches, que no son dos rombos. Hache doble que no trae suerte en los casinos ni embriaga on the rocks. Hache para dos y dos de hache... marchando. Hoy hace sus dos añitos esta Hache, muda y sorda, a veces manca, tuerta y sin olfato. Días hay en los que pierdo mi propio rastro, ni sombra de mí queda, ni siquiera sueno al agitarme... pero el latir de un dedo y luego otro me hace vivir en este refugio inventado de silencio y prosas. Derramo mi tinta negra a borbotones, y con una varita de fresno la esparzo arriba y abajo, caótica hache, por éste, nuestro lienzo. ¿Será arte postmoderno? ¿Pura pedantería? ¿Narcisismo, pueril pataleta, delirio naif de rien de rien?

Todavía no lo sé. Pero quizá en este desorden vital no haya que buscar siempre una respuesta. Dejemos pues que sigan brotando las preguntas. Gracias por dos años de paciencia, queriDOS.