Chungos

Esta vida está llena de chungos. Gente que no puede pasar delante de un coche sin hacerle un rayada, en todo el capó. Y claro. Entre todos los chungos se dividen la población y zas, hoy me ha tocado a mí. No me quejo, esos mismos chungos ya me abrieron el coche, robado la radio y jorobado un par de cosas más... Esta vez, solo ha sido un par de rayujos... ¡Chungos!

Premio de cine

No soy actriz, aunque siendo periodista me lo he tenido que escuchar más de una vez. Sin embargo, he salido en una película, actuando de periodista. Una divertida locura que hice sin darme cuenta y que me ha permitido conocer mejor lo difícil que es hacer cine en este país nuestro. Y cuanto más difícil, más mérito tiene. Ha sido una experiencia increíble. Me ha reencontrado con grandes colegas a los que había perdido la pista, he conocido a fantásticos actores y actrices de Aragón, la mayoría viven fuera claro; y sobre todo me ha vuelto a cruzar en el camino con Germán Roda. Un gran tipo, un gran talento, una gran amigo. Y esta película, 'El encamado', está en cartelera esta semana en Madrid y Barcelona gracias a la lucha de Germán y su hermana, Patricia. En Zaragoza solo se pudo ver en el cine club universitario Cerbuna. Ninguna sala comercial quiso exhibirla. Es una pena que pongamos tantas dificultades a nuestros genios. También por eso, como os decía, cuántas más dificultades, más mérito. 'El encamado' ha ganado el premio al largometraje ópera prima en el Festival de Cine de Zaragoza y también se ha llevado premios y buenas críticas en Cuba y México (o era Argentina). No sé si tendréis oportunidad de encontrar la película en un cine, pero saber que la habéis visto será ya una gran alegría. No olvidéis ese nombre: Germán Roda.  Os dejo el trailer y espero que no olvidéis  ir al cine de vez en cuando, que el IVA no nos mate la ilusión (y si es cine aragonés, mejor que mejor)

PALABRAS que importan

Me ha encantado este vídeo de packaging words. Es importante devolver a las palabras su significado.

Con hache

Huelga se escribe con hache. Y también, honor,... hermandad,... hogar... hijos....humanidad...

Desahucio la lleva intercalada, pero es otra hache. Hache de humillación, de hipoteca, de hundimiento, de hedor a hiena. De hiel y de hielo. 

También hay bastantes palabras sin su hache. Como empleo, vida y dignidad... Como respeto, y pueblo.

Lo que da de sí el abecedario, ¿no?

Paseante dominical (La rabia)

Habita dentro de mí y me está volviendo loca. Cada vez se hunde más en el pecho y de un momento a otro voy  a explotar y esparcirme por toda la casa. Creo que tengo la rabia. Rabia por sentirme tan inútil para resolver todo lo que quisiera. Rabia porque no haya sentido común para evitar que la gente se tire por los balcones. Rabia porque una mujer y su hija mueran en casa y nadie se de cuenta, ni se quiera dar,  ni las eche de menos. Rabia de que muchos no sepan si tendrán un techo mañana, o comida o no sepan qué decir a sus hijos que sueñan con ser algo en la vida. Rabia porque todo es por culpa del cochino dinero. Dinero que mata. Dinero manchado de sangre. Tengo mucha rabia y lloro y pataleo y ojalá la vacuna de los perros me sirviese. Ojalá algo sirviese para acabar con tanta rabia.

Verme por un agujerito

Si pudieras verme por un agujerito, hoy me habrías descubierto así...

...Relax se llama esta obra de Eva Armisén que hoy me va que ni pintada.

Feliz sábado



Mi cumpleaños

Llega un momento en el que los años que se cumplen son lo de menos... Ya no tengo prisa por entrar a la discoteca, conducir un coche o mantener el carné joven. Llega un momento en que cumplir años significa solo seguir aquí. Luchando y, también, disfrutando de la vida. De las pequeñas y las grandes cosas. Ha sido un día fantástico. Con amigos, regalos, felicitaciones, sonrisas, buenos deseos y mis seres queridos cerca.  Yo no pido más. Gracias a todos y todas por vuestro cariño.

Mucha gente alrededor

Mucha, mucha gente. Gente con nombre, apellidos, con un favorcito que pedirte, con un algo no se qué que hace que parezcan mejores que tú, maravillosos, deslumbrantes. Gente, mucha gente muy cerca, haciéndote preguntas personales, fingiendo interés por ti y tus sentimientos. Gente que te llama a veces, gente que quiere que le digas lo fantástica que es...Siempre hay mucha gente alrededor. Gente que deja de saludarte, de considerarte amigo, porque ya no eres necesario. Mucha gente alrededor, que habla de cosas que ya no te interesan, que ni siquiera oyes. Gente que ha dejado de ser gente y solo es ruido. Ruido alrededor.

#Cuentocontigo. Abdul

Abdul tendrá unos veinte años y vive en el césped de mi urbanización. No sé si se llama así, ni su edad real, pero sí, que me ha dejado impresionada ver cómo se aseaba a las tres de la tarde, mientras todos mirábamos hacia otro lado, con prisa por llegar a mesa puesta.

Me ha parecido que al caer el sol había un bulto de ropas en el mismo lugar. Seguramente va a dormir ahí, y mañana le vuelva a ver, guardando todo en un pequeño fardo y mirando asustado a los dueños de los perros que bajan bien temprano a pasear por el parque.

Me gustaría acercarme y contarle un cuento. Uno en el que las personas felices comen todos los días, tienen un techo y una cama, una ducha y ropa limpia. Érase una vez Abdul, le diría, y el miraría con sus ojos grandes... Érase Abdul de vuelta a casa, con regalos y dinero para montar un taller de ebanistería en su pueblo, ese del que salió a escondidas, dejando a una madre desconsolada y muchos hermanos hambrientos. Pero en este cuento él tendría un fantástico taller del que saldrían hermosas jirafas, y frondosas palmeras, sillas, mesas, camas y bastones. Abdul tallaría con calma, bajo su porche frente al océano y su madre le miraría embelesada, y le preguntaría qué quería que cocinara ese día para él, tal vez, porque ese día era su cumpleaños. Y otros vecinos irían a comprarle sus obras, y a tomar un té y a charlar del tiempo, de las nubes, de sus hermosas jirafas. Y se oiría a niños correr y reír y a sus madres y a sus abuelas...

Me gustaría contarle este cuento a Abdul, pero algo me paraliza, y sigo nueve pisos por encima, pensando en cualquier tontería, para no decirle a ese muchacho que no es invisible, que le veo cada día, que todos le vemos ahí en ese reducto de césped y excrementos de perro doméstico.

El cambio de hora

Una hora pueden ser sesenta minutos o años luz. Para medirla hay que olvidar el reloj, y usar los recuerdos. Hace diez años, el cambio de hora de octubre, suponía tener más tiempo para bailar en los bares. Una especie de flash back a la hora anterior, para exprimir al máximo la noche. Y en este fin de semana, esa hora extra se convierte en almohada y edredón. Sesenta minutos más para dormir, y no pensar en nada más. Sí, cómo hemos cambiado...

Irreflexiones

Estoy disgustada. Algo así como el punto intermedio entre triste y enfadada. Lo sé porque tengo la opresión profunda en el centro del pecho y no se va. Lo sé, porque respiro hondo e intento pensar en playas y abrazos pero la opresión sigue ahí. Lo sé porque no dejo de recordar las palabras de una conversación y sigo replicándoles diez horas después. Esta sensación incómoda que habita en mí, tal vez sea algo más. Lo digo por lo mucho que aprieto los dientes y por las uñas que me he comido / destrozado. Calculo que es disgusto, con una pizca de decepción, y muchísimas ganas de revancha. Y todo, porque unas personas supuestamente inteligentes y expertas me han demostrado que tener educación no es proporcional a la cantidad de másteres, y cátedras. Y digo yo, ¿por qué me cojo un berrinche por seres humanos que solo son eméritos en los rótulos que ellos mismos encargan colocar en sus puertas? (Y ahora voy a seguir gruñendo sola un rato, si no os importa...)

Héroes

Porque cada día en este mundo, sin capas mágicas ni leotardos, héroes como vosotros hacéis fácil lo difícil y seguís repitiendo eso de que 'nada es imposible' cuando el resto ya habríamos tirado la toalla.

A todos vosotros, héroes en masculino y en femenino que no tenéis súper poderes, ni falta que os hace.

Gracias

(Un regalito que cumple su 35 aniversario)

David Bowie. Heroes

Guiones y punto y seguido

Hoy me dado por pensar que con la invención del código morse, ser puntilloso era lo habitual, y especializarse significaría ser guionista o puntillista, peinarse siempre a raya y tener un 'punto'. Hacer punto no sería tricotar y hacer raya no sería desentonar. Creo que si hubiera vivido entonces también querría hacer guiones todo el tiempo. Y punto.

Corre, corre

Parece que ayer era sábado, y movía mi vestido azul en círculos mientras brindaba por los novios. Y de repente, ya es miércoles. Hasta el verano se ha despedido y no me había dado ni cuenta, así que me encuentro a mitad de semana, en mitad de un día nublado y lluvioso, aterida de frío y con las manos llenas de cruces para no olvidar un sinfín de tareas pendientes. Intento recordar que hice el lunes y el martes y lo único que veo es la pantalla de un ordenador en blanco y nuevas letras corre que te corre para llegar al final de la línea. He escrito mucho, he desempolvado palabras que hacía demasiado que no usaba, he visitado bibliotecas y he leído varios libros a la vez. Y ahora, corre, corre que quiero que llegue mañana para seguir coloreando hojas en blanco con letras e historias que han llegado como caidas del cielo.

Paseante dominical (Aragón habla)

Que un señor entrañable y gran contador de historias se llame Bastian, como un personaje de 'La historia interminable' ya me pareció una buena señal. Encontré su blog, como siempre me pasa, de casualidad, -qué haría yo sin las casualidades-, y quedé prendada de su cautivadora forma de narrar y más aún de todo lo que contaba. Bastian o Bastiané es un vecino de Laluenga que practica el noble arte de escuchar a los mayores y escribirlo. Dice que desde los 9 años tiene libretas donde apuntaba todo lo que le parecía curioso, así a un click podemos tener la sabiduría de sus abuelos y bisabuelos, sus leyendas, sus refranes, sus remedios para curarlo todo y sobre todo, la inocencia que hemos perdido. Me declaro auténtica fan de Bastian. Podeis encontrarle en bastian-lasierra.blogspot.com, un viaje a la nostalgia de ida y vuelta

¿Serás el 100.001?

Mi contador de visitas ha llegado a 100.000.
Cien mil miradas a este humilde blog que nació por casualidad una primavera de 2007
Muchas gracias por seguir ahí y hacer click en este diario silencioso que tiene aún mucho que contar
¿Nos vemos cien mil veces más?

La biblioteca

Hacía tanto que no entraba a la biblioteca que había olvidado de cómo sacar un libro. Como buena aragonesa, preguntarlo no entraba en mis planes.He intentado encontrar el volumen por mis medios. ¡Media hora mirando estanterías con letras y números, con la cabeza torcida 90º hacia la izquierda! Aún me duele (el cuello)

He buscado título y autor y he ratificado que era un tomo 'prestable' y estaba dentro del recinto. Pero, no había manera de dar con él... Así que, declarándome rendida, y cabizbaja, como si fuera una habitante de Marte he ido hacia el mostrador de información... Bueno, a uno de ellos.

Me he puesto en la cola de 'socios', pero se ha despejado antes la de 'préstamos', y le he preguntado a un amable señor cómo encontrar mi libro. Tras mostrarme su signatura en la pantalla de su ordenador, -eso ya lo había encontrado yo-, me ha remitido con un par de papelitos que rellenar al fondo del mostrador. 

Allí, frente a una señora que leía sin mirarme ni dedicarme atención he completado los datos del dichoso papelito. Ni había levantado el bolígrafo cuando la señora me lo ha arrebatado y colocado en una especie de horno con puerta metálica situado a su derecha. No hemos cruzado palabra. Ella ha seguido leyendo y yo de pie, mirando al horno come peticiones y a la susodicha. 

Unos tres minutos después, o yo que sé, que allí el tiempo va mucho más lento, la puerta del horno se ha abierto y la señora me ha entregado el libro. ¡Bendita sea! ¿Tengo que hacer algo más?, le he preguntado. Y así he podido certificar que la mujer escuchaba y hablaba con normalidad. En un tono pragmático me ha remitido al señor de antes. Allí que he ido.

'Solo tienes que entregarme la tarjeta de socia y ya está', se ha adelantado a decirme cuando he vuelto a su mostrador. Pero, oh, oh,... mi tarjeta había caducado por falta de uso. ¡He estado viviendo fuera, le he mentido con cara de habitante de Marte! Y el señor me ha mandado otra vez de excursión al fondo opuesto del mismo mostrador. Ahí otro caballero me ha vuelto a inscribir en la biblioteca pero esta vez con todas las comodidades de la era digital y así ha sido como por tercera vez he recaído en el mostrador del primer funcionario bibliotecario que esta vez sí, me ha entregado el libro y me ha dicho que espera verme pronto, que no tarde tanto en volver... 

¡Y aún dicen que las bibliotecas son aburridas!

Columnista. Querida Cecilia

Contraportada. Diario de Teruel

Publicación: 30 de agosto de 2012.

Espero que os guste...

 

Querida Cecilia

 

Lleva el nombre de la patrona de los músicos y a música celestial han sonado sus andanzas con el Ecce Homo de Borja. Por unos días, no hubo prima de riesgo, ni subió el paro ni el IVA. Y lo que son las cosas, hasta el la liga de fútbol quedó oscurecida por su intervención artística. La noticia ha trascendido las fronteras aragonesas y  españolas, en tiempo récord. Ni la prensa internacional ha podido resistirse a la historia del Cristo pintado en la Iglesia del Santuario de Misericordia de Borja. No voy a entrar a juzgar a Doña Cecilia, a cuestionar si hubo buena voluntad o ignorancia en el acto pictórico de esta venerable octogenaria. No voy a discutir si el párroco y los vecinos ya conocían el destrozo de la pintura o qué diantre pasó por la cabeza de la mujer para acometer dicha restauración. Déjenme que hoy me deleite en la figura de la vecina anónima, hasta hace unos días, que se ha convertido en un personaje, una caricatura, un chiste malo, o inocentada con adelanto. Su capa de pintura, su mano con pincel, no solo le ha traído el escarnio y la mofa internacional, también ha sido cortina de humo para una realidad que a todos nosotros, como a ella, nos gustaría repintar, pero esta vez color de rosa o al menos, con mejores vistas. Gracias, Cecilia, por pintarnos una sonrisa y descubrirnos el verdadero estado de nuestro patrimonio cultural.

Paseante dominical (Ya estoy aquí)

A ponernos las haches... Recojamos los bañadores y saquemos los colmillos... Vamos a tener que morder fuerte lo que viene... ¿Preparados?

Gracias, Cecilia



Ecce Mono

El Ecce Mono de Borja es la nueva sensación.

Merchandising disponible

Camisetas: 30 euros

Vestido corto: 40 euros

Póster: 15 euros

Estampado de cazadora de cuero: 80 euros

Paraguas: 12 euros

Cuadernos y bolígrafos: 13 euros pack

Cortina juvenil: 50 euros

Alfombras, distintos tamaños: preguntar en tienda

Sábanas (cama pequeña): 60 euros

Foulard: 20 euros
Ecce Mono, el cómic VV.AA.: 15 euros

Que su autora te firme la fotografía, ¡no tiene precio!