Veo, veo

Veo globos con caras sonrientes prendidos de los árboles que sólo los niños ven; veo parejas de ancianos que pasean de la mano y se dicen te quiero con los ojos, cuando -casi- nadie se da cuenta; veo palomas que comen migas de pan a escondidas para que los municipales no multen a los turistas amables; veo personas de traje y corbata con arrugas de alhomada en la mejilla y relojes de Mickey Mouse; veo relojes que dan las 9h00 cuando les da la gana pero nunca a las 9h00. Todo eso veo cuando creo que aún estoy dormida. ¿Y tú? ¿Cómo lo ves?

Paseante dominical (cuando nieva)

Primero exclamamos un ¡oooooooooooooooooh! y luego enmudecemos. Curioso poder el de los copos de nieve. Nos hipnotizan, nos cautivan. El paisaje más trivial se convierte en postal, en escena de cuento,... Y salir a su encuentro es como viajar a la Luna. Parecemos astronautas bajo los enormes abrigos, gorros, bufandas, guantes,...Todo un enigma qué pasará entre pisada y pisada. Todo luce especial cuando nieva. Que alguien agite la bola del mundo, necesitamos más magia blanca para arreglar este desaguisado.

Viajera

Dejarse llevar. Cerrar los ojos y respirar bien hondo. Atrás queda la semana, menguando en el retrovisor. Cosas maravillosas aguardan unos kilómetros más adelante. ¿Qué digo? Están pasando justo ahora. ¡Os dejo! ¡No quiero perderme ni un solo minuto!

Dime cómo te duermes...

... Y te diré cómo pasarás el día siguiente. Sí, sí. Que te acuestas preocupada, te levantas aún más. Que te duermes en la más plácida felicidad, despiertas como una rosa. Pero si te citas con las sábanas en clave triste, pasas un día siguiente fatal. Es como si la tristeza, aprovechando las sombras de la noche, trepara como una hiedra y te inmovilizara los ojos y la boca desde dentro. En el espejo eres tu funeral. Tienes un desazón que late, y un caminar arrastrándose que apena a cualquiera. ¿Qué tienes? ¡No lo sé! Ayer soñé sueños tristes, y no consigo quítarmelos de los ojos, les digo. Poco se puede hacer en un día nacido de tristeza trepadora. Tan solo esperar a que anochezca y ponerse la sonrisa por pijama. Buenas noches y buenos días.

Haches en rebelión

HACHE dibujada sobre el puente Oberbaumbrücke, que cruza el río Spree en Berlín.

Leo este artículo y noto que la ira me ciega y me obliga a dejar el silencio durante unos segundos y protestar con todos los sonidos posibles. Haced favor. Leed y luego seguid leyendo mi arrebato de rebeldía,...

http://www.heraldo.es/noticias/cultura/los_escritores_rebelan_contra_la_siega_acentos_solo_guion.html

No es justo. Ahora quieren quitar la "hache",... Creo que hay cosas más importantes que cambiar la ortografía. Al final tendremos "be" alta y "be" baja, la ge y la jota serán lo mismo, y se premiará a los alumnos que comentan faltas ortográficas como creadores de lenguaje, innovadores, librepensadores,...

No es justo. ¡Que cambien las matemáticas, porque desde luego 2 y 2 nuncan suman 4 a fin de mes! No quiero una vida con "umor", "uesos", "ermosas" y "acer y desacer",... Ya tenemos una ñ de segunda división, ya han bautizado como yeyé a las i griegas emparejadas, ya se comieron las tildes de solo,... ¡Que quiten las "erres" que hacen mucho ruido y no dejan dormir la siesta y dejen en paz a las pacíficas "haches", que seremos mudas, pero no tontas!

Sufrir

"Peor es sufrir de hemorroides, ¡tanto sufrir de amor, eso son patochadas,...!" Nos dicen algunos con desdén. Ja, como si sufrir fuera una elección. A la gente que dice estas cosas, que nos miró y pensó estas cosas, que se pavoneó de que nunca les ha pasado algo así,... A esos les deseo unas buenas hemorroides y un Camino de Santiago en bici y bacheado. Y aún así, lo que nunca sabrán es que habrán sido más afortunados que muchos de nosotros. ¡Ay! ¡Qué mal repartido está el mundo!

La postdata

A menudo pienso cuál sería la postdata a esa larga carta que nunca escribí en papel, sí en el aire. La garabeteo en los ratos muertos. Muy acordes con el contenido, la forma y el fondo. Más que postdata es epitafio. El éxito es que sea corto y resuma la esencia de una conversación de mudos. Mientras conduzco, mirando fíjamente la pantalla, en la ducha y alguna vez mientras friego el suelo. Ahí es dónde la postada-postmorten viene a pedirme palabras. De momento gana ésta: "y sigo sin entender nada", y entonces un claxon me despierta al volante, o el ordenador se enciende de súbito o el agua de la ducha se queda helada o ya no queda suelo que fregar. Y cuando pienso en qué estaba pensando,... Ya lo he olvidado. (Buena postdata, también)

Paseante dominical (¿Cigarra u hormiga?)

Entre el hedonismo, y la utopía y los pies de plomo bajo la cabeza agachada de cada día. Ahí estoy yo. No seas cigarra, me dicen. No malgastes en vanalidades. Solo son pasatiempos etéreos. Gone with the wind! Pero la cigarra se quita la careta y vestida de hormiga, replica: guardo cada uno de estos momentos para el invierno de mi vida. Mientras llega, sigo de viajes. Cuando esté cansada, los sacaré uno a uno de mi maleta y si quieres, los compartiremos. Pero no me detengas, esta vez, no.

Y sin hacer ni un alto en el camino meto otro de los recuerdos a la maleta. Uno de los mejores. Más que música. Sentimiento a flor de piel. Cada vez que suena vuelvo al día, la hora, el lugar,... ¡Yo estaba ahí! ¿No me ves? Cada vez que suena son muchos días, muchas horas, muchos lugares,...

Levanto los brazos y grito: Reach out touch faith! (and again and again and again)

Depeche Mode. Personal Jesus live. BCN '09

Ruletas rusas

El hombre verde te mira desafíante. Sin pestañear. Te reta desde la distancia. No habla, pero su silencio verde intenso es un grito ensordecedor. Para llegar a él debes caminar en línea recta. Y mejor no mirar a los lados. Los leones de ojos brillantes están calmados como gatitos. Aunque mejor no fiarse. A un guiño del hombre verde, correrán a despedazarte. Casi le tocas ya. Estás a cuatro pasos de alcanzarle y plantarle cara. Frente a frente. Él y tú. Pero no juega limpio. Su presencia empieza a esfumarse. Los leones se preparan para devortarte. En unos segundos, el hombre será de color rojo y tú estarás muerto. Corre, corre,...

P.D. El color ámbar ha sido secuestrado. Los semáforos ya no disimulan sus intenciones. Son una ruleta rusa en verde y rojo. ¿Cruzas?

Complementarios

Como Bonnie sin Clyde, un día sin noche, el café y el azúcar o un bebé sin su madre. Así son leer y escribir. Juntos y revueltos, pero nunca uno sin el otro. Será por eso que no puedo garabatear nada. Necesito que nuevas frases me entren por los ojos antes de corresponder con puntas de dedos de diez en diez. Como la sed sin agua, un río sin peces, el maullido y el gato o el amor sin besos. ¡Alerta roja! ¡Silencio! Aquí se necesita leer con urgencia. Tengo las manos muertas y los ojos ausentes. Una página en blanco está a punto de caer en coma... Una historia, quizá la tuya, podría quedar para siempre en el olvido. ¡Silencio! Aquí se lee para vivir y se vive para leer.