#Cuentocontigo: El gato raro

En vez de oveja nació gato. Nadie le escuchó nunca maullar ni le pasó la mano por el lomo, pero era un auténtico gato, con uñas, orejas, bigotes y ojos que brillaban en la oscuridad. Su único error fue nacer negro como una aceituna. Si hubiera sido amarillo a rayas, o gris, o blanco de angora de esos que parecen bolas de algodón todo habría sido distinto. Pero era negro, negro. Y además, no maullaba ni sabía hacer volteretas, ni dormía con la patas hacia arriba, ni se rascaba las dos orejas a la vez, ni perseguía moscas en el aire,... Solo era una oveja en un cuerpo de gato y a duras penas cabía dentro. No me creerás, pero tras días de ausencia, hoy me ha parecido verle flotando por el cielo, entre un rebaño de ovejas nube, de esas que cuentas hasta caer profundamente dormido...

Paseante dominical (¡Tenemos canción!)

Es bien sabido que si hay algo que hace aún más profunda la separación entre generaciones, es el gusto musical. No es muy habitual que padres e hijos disfruten con las mismas canciones. Sin embargo, justo hoy, la brecha melómana que nos separaba a mi padre y a mí ha comenzado a cicatrizar... Y todo, gracias a esta canción

Deluxe. Gigante

¿Será que ahora ya somos de la misma generación? Mejor no saberlo...

La turista

He vuelto a pasear por mi antiguo barrio. Aparqué la bici donde siempre y subí la pequeña cuesta hasta la Plaza Sta. Cruz. Allí seguía el alborozo veraniego en las terrazas, y me he alegrado de que a los camareros del primer bar les hayan cambiado por fin el uniforme. Ahora en vez de la camisa marrón chocolate llevan una fucsia, mucho más alegre. Como tantas veces, Jorge Asín y Marisol Aznar charlaban en una de las mesas y no me he atrevido a decirles lo geniales que me parecen. Un niño me ha pedido que le acercase la pelota, que de milagro no ha roto el menaje de todo el segundo bar. Las calles adyacentes me han recibido con la misma alegría anónima de antaño y yo a ellas. Es todo un placer pasear por los lugares donde has sido feliz, parece que vas a encontrarte contigo misma en cualquier momento...

Corre, corre

Parece que ayer era sábado, y movía mi vestido azul en círculos mientras brindaba por los novios. Y de repente, ya es miércoles. Hasta el verano se ha despedido y no me había dado ni cuenta, así que me encuentro a mitad de semana, en mitad de un día nublado y lluvioso, aterida de frío y con las manos llenas de cruces para no olvidar un sinfín de tareas pendientes. Intento recordar que hice el lunes y el martes y lo único que veo es la pantalla de un ordenador en blanco y nuevas letras corre que te corre para llegar al final de la línea. He escrito mucho, he desempolvado palabras que hacía demasiado que no usaba, he visitado bibliotecas y he leído varios libros a la vez. Y ahora, corre, corre que quiero que llegue mañana para seguir coloreando hojas en blanco con letras e historias que han llegado como caidas del cielo.

Paseante dominical (Aragón habla)

Que un señor entrañable y gran contador de historias se llame Bastian, como un personaje de 'La historia interminable' ya me pareció una buena señal. Encontré su blog, como siempre me pasa, de casualidad, -qué haría yo sin las casualidades-, y quedé prendada de su cautivadora forma de narrar y más aún de todo lo que contaba. Bastian o Bastiané es un vecino de Laluenga que practica el noble arte de escuchar a los mayores y escribirlo. Dice que desde los 9 años tiene libretas donde apuntaba todo lo que le parecía curioso, así a un click podemos tener la sabiduría de sus abuelos y bisabuelos, sus leyendas, sus refranes, sus remedios para curarlo todo y sobre todo, la inocencia que hemos perdido. Me declaro auténtica fan de Bastian. Podeis encontrarle en bastian-lasierra.blogspot.com, un viaje a la nostalgia de ida y vuelta

Columnista. Septiembre de miedo

Contraportada. Diario de Teruel.

Publicada el 1 de septiembre de 2012

Espero que os guste...

Septiembre de miedo

Sí, parece que fue ayer y ya ha pasado más de un decenio, ¡menudo susto nos dieron con el efecto 2000! ¿Se acuerdan? Que si con el cambio de milenio un cataclismo tecnológico nos sumiría en la noche más oscura; que si fallarían todos los ordenadores, los aviones se estrellarían, y sería el fin del mundo. Sin embargo, tras las doce campanas finales de 1999 no pasó nada. A lo sumo, la resaca inoportuna de alguno que pensaba que no habría mañana, y poco más. El 31 de diciembre de 1999 no fue la única fecha que nos ha calado de miedo hasta los huesos. Les recuerdo lo mal que llevamos unos y otros las fases de introducción del euro, la despedida de la peseta y la llegada del IVA, ese que vino para quedarse. Otras fechas apocalípticas planean sobre nuestras cabezas como buitres. Aseguraban los mayas que el 'game over' sería el 21 de diciembre de 2012. Sin embargo, los cálculos ahora emplazan el final de los terrícolas al próximo milenio.  Año tres mil y pico. Vamos, que de esa aún nos libramos. Pero no respiren tan tranquilos. Un día en el calendario próximo va a dejarnos temblando las piernas y las carteras. Marquen en rojo en sus calendarios el 1 de septiembre de 2012. Desde ese día ir al cine, al gimnasio, la vuelta al cole, comprarse unas gafas, y hasta morirse será más caro. Hay películas de terror que no causan tanto desasosiego.  Hasta entonces, disfruten del IVA de agosto.

¿Serás el 100.001?

Mi contador de visitas ha llegado a 100.000.
Cien mil miradas a este humilde blog que nació por casualidad una primavera de 2007
Muchas gracias por seguir ahí y hacer click en este diario silencioso que tiene aún mucho que contar
¿Nos vemos cien mil veces más?

La biblioteca

Hacía tanto que no entraba a la biblioteca que había olvidado de cómo sacar un libro. Como buena aragonesa, preguntarlo no entraba en mis planes.He intentado encontrar el volumen por mis medios. ¡Media hora mirando estanterías con letras y números, con la cabeza torcida 90º hacia la izquierda! Aún me duele (el cuello)

He buscado título y autor y he ratificado que era un tomo 'prestable' y estaba dentro del recinto. Pero, no había manera de dar con él... Así que, declarándome rendida, y cabizbaja, como si fuera una habitante de Marte he ido hacia el mostrador de información... Bueno, a uno de ellos.

Me he puesto en la cola de 'socios', pero se ha despejado antes la de 'préstamos', y le he preguntado a un amable señor cómo encontrar mi libro. Tras mostrarme su signatura en la pantalla de su ordenador, -eso ya lo había encontrado yo-, me ha remitido con un par de papelitos que rellenar al fondo del mostrador. 

Allí, frente a una señora que leía sin mirarme ni dedicarme atención he completado los datos del dichoso papelito. Ni había levantado el bolígrafo cuando la señora me lo ha arrebatado y colocado en una especie de horno con puerta metálica situado a su derecha. No hemos cruzado palabra. Ella ha seguido leyendo y yo de pie, mirando al horno come peticiones y a la susodicha. 

Unos tres minutos después, o yo que sé, que allí el tiempo va mucho más lento, la puerta del horno se ha abierto y la señora me ha entregado el libro. ¡Bendita sea! ¿Tengo que hacer algo más?, le he preguntado. Y así he podido certificar que la mujer escuchaba y hablaba con normalidad. En un tono pragmático me ha remitido al señor de antes. Allí que he ido.

'Solo tienes que entregarme la tarjeta de socia y ya está', se ha adelantado a decirme cuando he vuelto a su mostrador. Pero, oh, oh,... mi tarjeta había caducado por falta de uso. ¡He estado viviendo fuera, le he mentido con cara de habitante de Marte! Y el señor me ha mandado otra vez de excursión al fondo opuesto del mismo mostrador. Ahí otro caballero me ha vuelto a inscribir en la biblioteca pero esta vez con todas las comodidades de la era digital y así ha sido como por tercera vez he recaído en el mostrador del primer funcionario bibliotecario que esta vez sí, me ha entregado el libro y me ha dicho que espera verme pronto, que no tarde tanto en volver... 

¡Y aún dicen que las bibliotecas son aburridas!

Columnista. Querida Cecilia

Contraportada. Diario de Teruel

Publicación: 30 de agosto de 2012.

Espero que os guste...

 

Querida Cecilia

 

Lleva el nombre de la patrona de los músicos y a música celestial han sonado sus andanzas con el Ecce Homo de Borja. Por unos días, no hubo prima de riesgo, ni subió el paro ni el IVA. Y lo que son las cosas, hasta el la liga de fútbol quedó oscurecida por su intervención artística. La noticia ha trascendido las fronteras aragonesas y  españolas, en tiempo récord. Ni la prensa internacional ha podido resistirse a la historia del Cristo pintado en la Iglesia del Santuario de Misericordia de Borja. No voy a entrar a juzgar a Doña Cecilia, a cuestionar si hubo buena voluntad o ignorancia en el acto pictórico de esta venerable octogenaria. No voy a discutir si el párroco y los vecinos ya conocían el destrozo de la pintura o qué diantre pasó por la cabeza de la mujer para acometer dicha restauración. Déjenme que hoy me deleite en la figura de la vecina anónima, hasta hace unos días, que se ha convertido en un personaje, una caricatura, un chiste malo, o inocentada con adelanto. Su capa de pintura, su mano con pincel, no solo le ha traído el escarnio y la mofa internacional, también ha sido cortina de humo para una realidad que a todos nosotros, como a ella, nos gustaría repintar, pero esta vez color de rosa o al menos, con mejores vistas. Gracias, Cecilia, por pintarnos una sonrisa y descubrirnos el verdadero estado de nuestro patrimonio cultural.

Paseante dominical (Reloaded)

Día nuevo. Empezamos de cero. Recargamos pilas y nos limpiamos los ojos de legañas pasadas. Este domingo es el principio del resto de mi vida, pongo el pie derecho en el suelo para darle la bienvenida y allá vamos,... Como dice alguien que me quiere mucho, no se puede vivir con odio, con tristeza. Así que dejo lo malo en el cesto de la ropa sucia. Pondré un par de lavadoras hoy, y secaré mi nuevo calendario al sol, para que se bañe de luz. Buenos días, esto es... un día nuevo a estrenar